ve, y haz algunos paisajes

2 de enero:

Cuando escucho su llamada sé que es él, porque él siempre llama a cobro revertido.

Ve, y haz algunos paisajes, susurra su voz al otro lado del teléfono. Su voz: dulce como el anís del mono y cálida como la mistela.

Él suele encargarme tareas menguadas: ora me pide ve y fríe algunos espárragos, ora me ruega ve y haz una de calamares. Jamás, y hasta hoy, me encomendó empresa tan sofisticada: Ve, y haz algunos paisajes, vuelve a decir su voz.

Su voz…, melosa como el ron de caña y chispeante como el gin de tónic.

¿Qué es un paisaje? ¿Los venden hechos? ¿Se comen? ¿Pagan bien…? Pero él, breve como la felicidad y morigerado como el salario mínimo interprofesional, ha colgado.

3 de enero:

He pasado la noche dando vueltas a la cama. De resultas tengo los bíceps hechos papilla y el parquet rayado.

Subo a la azotea a eso de las ocho y treinta de la mañana y para procurar relajarme. Aún no sé que es un paisaje, por lo que intento distraer mi atención tomando un par de fotografías de las vistas. Veo poco. Un mar de nubes oculta lo que no veo bajo mis pies, que es un océano de agua salada. Más nubes intentan ocultar el sol.

Punta Camarinal parece flotar y no diviso África. Supongo que algún insomne la habrá volteado durante la noche. Espero que no hayan rayado Tánger, tan perjudicada como está ya.

4 de enero:

Hoy descubro África. Barbate, y los meandros de su río brillan como los ojos de Berlusconi, pero con la diferencia de que el brillo del río es vivo y atractivo, y en sus orillas, aunque muy maltratadas, aún se posan miles de aves. Los ojos de Berlusconi brillan como pastillas de avecrem.

Ahora pienso que no debería haber comparado uno y otro brillo. Los ojos de Berlusconi, no brillan.

Aún no sé que es un paisaje.

5 de enero:

Salgo a dar un paseo. Camino hacia el oeste y para llegarme hasta un grupo de vacas sagradas que pastan bajo unos ventiladores colosales. Quizás las vacas sagradas puedan sacarme de dudas y decirme qué es un paisaje.

Nada. Ni caso. Ya no sé qué hacer para llamar su atención, pues ni el cante ni el baile parecen sorprenderlas. Tampoco han dicho ni mu cuando les grito que están feas de gordas y que son cornudas como caracoles. Parecen muy seguras de sí mismas, tan fresquitas como aparentan bajo sus ventiladores.

De regreso a casa me cruzo con un vecino. Sonrío y saludo buenos días tenga usted, pero él parece entender otra cosa y me manda a la mierda.

Bonitas vistas, pienso, a pesar de todo.

Entrada dedicada con cariño a un amigo que me llamó el 2 de enero y me dijo: feliz año nuevo. Sal, y haz algunos paisajes.

reventadito

Agapito Malojo acaba de lanzar la andanada de carchutazos con que celebra la llegada del salvador. Éste año ha habido suerte y no ha reventado el cableado de trescientas líneas telefónicas que cruza sobre su puerta.

Unos alegres jóvenes han reventado algunos contenedores de basura. Lo hacen echando petardos en su interior y cerrando la tapadera. A cada contenedor que revientan se ríen como si fuera el primero.

Abro la cancela de mi casa y me encuentro con algo parecido a una instalación de arte povera: amasijo de serpentinas rociadas de confettis sobre zambombas reventadas, podría titularse la obra.

Parece que Andy Warhol ha vuelto a pasar por mi calle para ilustrar mi fachada te quiero susana pero ya veremos de quién es el niño.

Mi vecina se ha puesto a barrer la calle, ay dios mío ay dios mío, se queja, estoy reventada.

Cuando mi vecina termina de barrer aparece la tuna gritando hay un tuno muerto de hambre debajo de tu balcón, echa un taco de tortilla y una botella de ron. No les echo nada, no sea que crezcan. Cuando se marchan dejan la vía cuajada de claveles reventones.

Estoy a punto de entrar en casa cuando escucho una voz a mi espalda eh tú, dónde vas tan aprisa. Otra vez Agapito y su escopeta. Ambos se tambalean y ambos tiene cara de pocos amigos. Decido tambalearme para estar a tono con la situación. Funciona: Agapito parece más tranquilo imaginando que mi yo tambaleado es el de una persona normal, decente, y respetuosa con las tradiciones. Por esta vez no te reventaré, parece pensar.

Creo que después de todo desayunaré con un polvorón que pude esconder anoche. Reventaré de gusto.

esa chiquilla

En sus ojos no se reflejan querubines revoloteando al son de trompetas. No hay más de sobrenatural en su vida que los esfuerzos a que le obligaron tantos hombres. Jamás sostuvo en sus manos descanso y sus labios no conocieron el verbo jugar, ni el reír. Llega a casa: cocina, lava, friega, barre, aprisa que él puede entrar en cualquier momento, un anciano de genio voluble e imprevisible, como imprevisible fue la notificación que casi dos años atrás le practicare aquél otro hombre, Jugarreta, el hombre sonrojado que se desentendió de comprender.

El hijo a sus espaldas es un niño normal: Caga, mea, llora, ordena y manda que sea ella quien ordene su desorden infantil. Es un niño... y de él ya dicen los hombres que será el mejor entre todos los hombres.
Apunta maneras.

gabriel jugarreta

Cuando llego a la plaza pregunto por él y me señalan una persona sentada sobre un cajón. Lo encuentro muy avejentado. Nada que ver con la imagen que nos dejase Guido di Pietro da Mugello, y que le muestro después de saludarnos.

- ¡Ah, no...!Ese de la estampita no soy yo, -se apresura a aclararme el señor Jugarreta-, Nunca conocí a ese tal Guido ni tuve trato alguno con él. Ni con él ni con ningún otro retratista; quede claro.

Devano su hilo de voz intentando encontrar una tara; alguna imperfección que me indique que miente, pero su género parece de calidad. Gabriel repara en mi recelo y añade divertido.

- Mira, majo..., que los de Bilbao somos muy echaos palante lo sabe hasta el tato, pero de ahí a que nos prestemos a vestir falditas y a pintarnos los mofletes, je je je..., va un trecho.

- Quiere decir, entonces, que no tuvo nada que ver con esa anunciación.

- Yo, ni confirmo ni desmiento, quede claro. Pero las cosas no son siempre como las cuentan cuatro mercachifles dados a la exageración, a la leyenda, al vino, y, por consiguiente, al invento.

- Pero usted anunció a esa mujer...

- Si sigues haciendo preguntas que parecen respuestas, me levanto y me voy -Gabriel parece muy enfadado- No sé si estás hablando con quien quieres hablar, pero de entrada te digo que yo no publiqué ningún anuncio, sino que practiqué una notificación. No sé si conoces la diferencia entre una cosa y otra.

Jugarreta se quita su gorro de lana azul y mira al cielo. Noto que sus ojos se han humedecido, y siento un poco de vergüenza porque toda humedad siempre me pareció íntima e intransferible. Tan incómodo me encuentro que le sugiero que acabemos aquí la conversación...

- Quizás tenga razón, Gabriel, y no sea usted la persona que ando buscando. De hecho yo no busco a una persona.

La carcajada de Jugarreta resuena en la plaza, y todas sus criaturas, pasmadas como figurillas de plástico, parecen observarnos. Por un momento muero en la ilusión de ser el único ser animado que hay allí, pero Gabriel ya ha tirado de una de mis mangas y ahora estoy sentado junto a él.

- Verássss...

Dice con calma, pero raspándome un poco con la ese que acaba de arrastrar.

- Me aseguraron que aquél trabajo sería muy importante; que me daría nombre, y que jamás tendría oportunidad semejante de alcanzar fama y prestigio. Ya sabes cómo somos los de Bilbao...

No me atrevo a negar ni a asentir, pues aunque no sé cómo son los de Bilbao, temo que una sola musculación mía baste para enfadarle...-

- Yo era joven y ambicioso; no menos que Miguel o Rafaél, así que acepté el encargo antes de que se lo ofreciesen a ellos. Esa mujer era sólo una chiquilla, y aunque no estoy seguro, dudo que hubiese cumplido los dieciséis años. Te juro que desconocía qué dictado encerraba aquella notificación, y también te juro que no la habría entregado de conocer su contenido. No puedo olvidar su cara, sus ojos adolescentes muy abiertos, la mano temblorosa con que cubrió sus boca para reprimir un grito de espanto. Mira... Nunca he sido un ángel...

- Me hago cargo.

- ...Pero tengo mis principios. Imagina que mañana mismo se presenta un tipo en tu casa y te entrega una notificación. La abres y lees que un tal señor ha dispuesto que a partir de ya te crecerá la nariz y que en lugar de ser diminuto serás pinocho. Y que serás pinocho quieras o no quieras, pues ante la disposición no cabe recurso alguno.

- Me quedaría con tres palmos de narices... Y ahora que lo dice... ¡Tiene usted un aire a Gepetto!

- ¡Cágüenla...! Tú no conoces a los de Bilbao.

el contador de la luz

Toda pared que se precie cuenta con su contador de la luz. Aunque si usted vive en un gran edificio, su contador descansará incansable en un pequeño cuarto oscuro, claro, y bien apretujado junto al de sus vecinos.

Lo de descansar es una manera de hablar, pues su contador de la luz contará sin descanso los amaneceres y los ocasos de usted.

El contador de la luz no hace distingos entre usted y yo. Así, el contará tanta luz como usted desprenda y tantos ocasos como le acontezcan.

En un pasado no demasiado lejano, y cuando no había luz que contar, fueron mis abuelos quienes se encargaron de iluminarnos con sus cuentos, y los cuentos quedaban en el aire para que así pudiesen ser respirados por quien quisiera.

Hace años que mis abuelos se fueron, y ya no me gustan los cuentos de los contadores de hoy. No me gustan porque nunca he escuchado su voz, y porque su vida, monótona y taciturna, hace irrespirable la de otras muchas vidas.

La señora de la imagen no se tapa el rostro para huir de su miseria; tampoco para escapar a mi miserable mirada. Solo se tapa las narices para intentar dormir, y así tener la ilusión de soñar que respira.

cositas y mi aljibe

Después de meses escondido en ninguna parte me decidí a abrir un nuevo blog, que es éste tan bonito que hoy tienen ante sus ojos y que despierta tantas pasiones como envidias.
Antes de hacerlo público, sufrí reflexionando sobre muchas y muy importantes cuestiones, como por ejemplo: decidir el color del fondo y de la tipografía. En principio pensé en un fondo negro con letras negras, pero los ensayos que hice no me llenaron del todo.
También me rompi la cabeza buscando un título que me hiciese parecer campechano, a la par que inteligente; mundano, a la par que espiritual; elegante, a la par que descuidado... A día de hoy no he dado con el título que esté a la altura de mis virtudes; que las defina con precisión fontanera.

Estas y otras cositas diminutas, en apariencia insignificantes, son las que hacen que un visitante de paso, de paso siga, o que permanezca hechizado sabiendo haber encontrado el blog de su vida. Que lo sé yo. Por eso me gusta hacer las cosas bien.

Sólo he hecho una cosa mal en mi vida -sí, que nadie se extrañe, tengo un fallo- y es haber ofrecido mi ayuda y mis conocimientos a un joven que recientemente se trasladó a vivir junto a mi casa. Mi nuevo vecino es de nacionalidad extranjera, pero no quiero develar su origen para que nadie piense que todos los ingleses son unos sinvergüenzas y unos caraduras, pues generalizar es tan feo como enjuiciar, y no voy a ser yo quien caiga en falta juzgando a ese hipeputa que no sé cómo no le han detenido ya y le han metido entre rejas por borracho y guarro que no coje una escoba ni pa volar como el jarri poters ese de las películas... (suspiro).

Querido vecino: Te he explicado muchas veces que el mundo no es tuyo. Hasta el más tonto sabe que el mundo es del sencillo multimillonario Amancio Ortega y del vendedor de cerillas Ingvar Kamprad. Pero tú, supongo que cegado por las glorias antañas de tu imperio -no te preocupes, no diré el nombre de tu país- o enajenado por las botellas de ginebra que te metes pal cuerpo -que ya veremos si no revientas cualquier día-, te empeñas una y otra vez en comprar mantequilla en Gibraltar y gasearnos con los efluvios de tus fish y tus chips. Que ya son ganas de ser malo.

Ya ves que siempre te he tratado con educación y respeto, cabrón desnaturalizado, pero no vuelvas a anegar con cemento el aljibe que siglos atrás construyeron nuestros antepasados, o te juro que voy nadando hasta tu isla y la quito el tapón.

En la imagen, y para ilustrar el poema, unas gotas de resina que algún día podrían ser ámbar. Eso si antes no se las bebe mi vecino.

natalia stepánovna

Piensa aún Natalia que las tierras son suyas, pero son de Silvio y de los ladrillos.

Cachissss... He estado buscando algún enlace con el texto de Petición de mano, de Anton Chejov.
Quería dejar aquí algún enlace a su juguete cómico, diminuto pero repleto de sonrisas, y para compartirlo con quien aún no lo conozca.

pequeña empusa en diciembre

Después de encontrar a esta Empusa pennata adolescente hace unos días, ayer volví con la intención de hallarla en la misma planta. Estaba allí. Y de nuevo, con más frescura y naturalidad que la primera vez, se encaramó a mis dedos.

Es importante indicar que no es conveniente tocar a los insectos, tan delicada y sutil como es su constitución. Mucho más delicada y laberíntica que la constitución española; que ya son ganas de ser tan delicada; que ya es de mala baba ser tan vericuetosa.



Si a pesar de la recomendación alguien se siente tentado a ofrecer su mano a una Empusa, debe saber que, una vez acomodada en nuestra humanidad, será muy difícil hacerla retornar a su posadero. Como gran parte de natura, las Empusas ignoran que nuestras dedos, -cálidos como bombones de licor, mullidos como bizcochos de soletilla-, se adaptan con la misma facilidad, tanto al gatillo de una pistola como al bolígrafo que mañana rubricará la recalificación de aquella dehesa o harán de Julián El Mesías del siglo XXI. Espero que esto último no ocurra, por su bien y por el de la libertad, pues nunca le fueron bien los Mesias.




En mi galería de Flickr, y contestando a Eduardo Mascagni, comento sobre la relativa facilidad con la que pueden ser encontradas, por lo que no voy a repetirme aquí.

Pero sí que añado un par de imágenes más, y en las que puede observarse que la capacidad de mímetismo varía según la incidencia de la luz, la cual hace más o menos visible a la Empusa.

¿Os animáis?

Más empusas e información en mi galería de flickr

Me gustaría dedicar esta entrada, y me doy el gusto de dedicarla, a doña MartinAngelAir. Esa persona que regala tanto cariño y tantas tabulaciones en cuadernitos y cuadernícolas.
Un beso, juapa.

:-)

sueño con lagartos

No es verdad, no sueño con lagartos, pero éste de la imagen repta muchas noches sobre mi cabeza.

Está pintado sobre la balda de un antiguo armario. Una balda que ya estaba construída con tablones de madera, rescatados (reciclado, se dice ahora) de sabe nadie dónde.

A veces, llego del campo tan lleno de color, que agarro lo primero que veo y me lío a pegar brochazos.

Una manera más de soñar despierto.

Buenos días, y que ustedes lo rescaten bien.

NOTA:
El original mide 150X50cm, aprox.

avenas un instante

avena, avenate, avena brava, avena bravía, avena falsa, avena fatua, avena loca, avena morisca, avena salvaje, avena silvestre, balanco, balango, ballico, ballueca, balluerca, bayueca, cugula, cula, luello, olva, vena, vena brava, vena bravía...

Qué cosas pregonan sobre ti en la güiquipedia, guapa.

Tú no hagas caso, boba; que muy tonta no serás cuando germinas, oh prodigio, en los más principales salones de danza.

Que muy salvaje no habrás sido cuando no se te conoce pisotón, de bien que bailas.

Que en nada falsa puedes ser cuando tan transparente vistes, expuesto tu corazón al ventestate.

ruido de caracoles

No me he parado a comprobarlo, pero el caracol debe ser de los pocos animales que no hace ruido al caminar. Si es que por caminar puede entenderse el ir de un extremo a otro de la vida arrastrando las tripas y devorando: esta hoja aquí, aquella brizna allá...

Para ruido el del viento de poniente que me arropó el pasado lunes y mientras me arrastraba como un caracol: un click aquí, un clack allá, intentando zafarme de su fuerza: por toda defensa, el pulso. Por mucha luz, la que me regalaron unos nubarrones reflexivos. Los mismos nubarrones que horas más tarde harían tanto daño: un trueno aquí, un relámpago allá, y tantas lágrimas que no cabrían en el más largo de los caminos.

Hay lágrimas tan silenciosas como caracoles; silencios tan caprichosos como tormentas y caprichos tan tormentosos como inútiles.

Qué bonito es el ruido de caracoles.
Y qué feo es el ruido de sables.

rescoldos

El roce hace el cariño es un refrán que, posiblemente, se aventuró a escribir algún sedentario, e implorando más calor que el proporcionado por el brasero, apagado, bajo su mesa camilla.

El roce, pienso, es una suerte de caricia en peligro de extinción; un rescoldo que avivar.

Quizás deberíamos conservar con mimo carantoñas y arrumacos, besos y cucamonas, abrazos y zalemas, revolcones y retozos...

Poca aventura sería la de cruzar el puente junto al amado sin unir las manos sedentarias: incapaces estas de adivinar la flor que espera al otro lado.

Hagamos de la fricción realidad y de la realidad, mortecina, fricción.

¡Saltarán chispas...!

Buenos días y buen puente.

:-)

pétalos

Ofrecen alimento y cobijo. Sombra en los días nublados y refugio en los aguados.
Se sirven de ellos los amantes como del oráculo se sirve la ignorancia.
Tienen voluntad propia, aunque dividida, y se debaten entre el sí quiero y el no quiero.

Pero no son panacea, y a poco que te confíes a su brillante generosidad, te devoran con la sutilidad de una vaca mordisqueando un hot dog.

Y a pesar de todo, y con todo, chalcophora no pierde ni un estambre de su sutil -esta sí- belleza.

No hay puñalada sutil. Por muy desinfectada que esté su hoja, duele. Más por fría que por templada.

minina salvajitud

Si me encontrase en la indeseable tesitura de elegir entre Chalcophora o Mariana, no dudaría un segundo en inclinarme por la segunda. -Inclinarme, o lo que fuere menester-

Pero si me obligasen a elegir entre el efímero cosquilleo de un explore en flickr y el balsámico ronroneo de un gatito, me abandonaría a la seducción de una Chalcophora.

Y es que éste Coleóptero buprestidae me recuerda a los gatitos. Esos minos tan inquietos, y capaces de dibujarte una sonrisa, tanto si huelen una flor, como si aparecen acechantes, -diminuta ferocidad-, en el brazo de tu sofá.

Posa aquí Chalcophora con salvaje elegancia felina, y lo hace sin prejuicios sobre un escenario pintado con oxirón, al que dignifica como la aurora dignifica a la noche con sus pinceladas de luz.

Buenos días.

Nota: ...Y cuando puedo elegir entre desayunar con vocablos industriales o degustar aquellos que yo mismo puedo amasar y hornear, prefiero recostarme sobre el esponjoso bizcocho con aceite que acabo de mullir para el almuerzo.

__________

Orden: Coleoptera
Familia: Buprestidae
Genero: Chalcophora
Especie: mariana (Linneo)
ssp.: massiliensis (Villers)

Paravespula vulgaris

¡¡¡¿Vulgaris...?!!!

Y luego nos quejamos de que nos piquen.

La avispa común también es conocida como Vespa.

¿Cómo se conoce a sus crías, pues?

¡¡¡¿Vespinos...?!!!

Yo, si a mi niño alguien me lo llama Mobilette, me lo como.

En fin... Son las tantas y pico y tengo hambre, así que voy a picar algo.

lestes, el bárbaro

Uploaded with ImageShack.us

Creo que es importante diferenciar entre fotografías tomadas en naturaleza, tanto de flora como de fauna, y según el destino y uso que queramos dar a estas.

Esta Lestes barbarus, tal y como la ven en la segunda imagen, ha sido manipulada respecto de la primera: un jpeg un tanto pobre, y que si bien sirve para identificar al ejemplar, podría desmerecer en encuadre e iluminación, por mencionar dos factores importantes. Tampoco es que el resultado sea para tirar cohetes, pero sirve para ilustrar el ejemplo.

Como pueden ver, existen varias manipulaciones sobre la imagen original. A saber:

- He aumentado el lienzo en vertical, y para intentar un encuadre virtual, pero que se me antoja más equilibrado.

- He reconstruído ambas hojas, y también, con la intención de equilibrar el conjunto.

- He iluminado a Lestes el Bárbaro con otra intención: la de aproximar sus tonalidades a las "reales" -La realidad que mi cerebro recuerda, que como otras realidades, son siempre subjetivas-.

Es probable que si no menciono la manipulación de las hojas, nadie se hubiese detenido a verificar su realidad o virtualidad -se habrían entretenido más en los brochazos del ángulo superior derecho-. En el conjunto "estético" contribuyen a crear una ilusión, pero para un naturalista podría suponer una confusión.

Así, entiendo que es importante declarar, cuando hacemos fotografía en naturaleza, aquellas variaciones que practiquemos sobre un original. Más que nada porque, cuando vayamos al cielo, no nos reciba el santo Pedro entre risitas, y diciendo algo así...

- Vaya, vaya... Así que tú eres el graciosito que manipulaba natura... Ven acá pacá, salaete, que te quiero un recao....

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INSECTA PTERYGOGENEA
ORDEN ODONATA
Suborden Zygoptera
Familia Lestidae
Genus Lestes Leach 1815
Lestes barbarus (Fabricius, 1798)

muchos pocos

El título hace referencia a una máxima que he escuchado en boca de numerosos comerciantes de productos al detalle:

Más vale vender muchos pocos que pocos muchos.

Será por eso que a estos mayoritarios vendedores se les conoce como minoristas -qué contradicción...-

Lagartija tomando el sol en un sillón de la terraza de casa.

Acabo de leer algunas entradas en otros cuadernitos, casi todas dedicadas a arácnidos, y algunas comentadas con miedos por otros lectores: lectores que, recurrentemente, zanjan sus temores con un zapatazo, en lugar de con un intento de razonar.

Vivo rodeado de muchos pocos: coleópteros, himenópteros, miriápodos, arácnidos, reptiles, anfibios, mamíferos... Una extensa lista de la que me gustaría destacar -me considero afortunado por poder hacerlo- musarañas, mirlos acuáticos, víboras, lagartos verdinegros, bufos gredosícolas, ardillas rojas -con perdón- arañas lobo, alacranes, procuradores en cortes -con más perdón-...
De esta lista inacabada, y excepto el mirlo acuático, la víbora, la ardilla y el procurador en cortes, todos han entrado alguna vez en mi casa. Y no miento añadiendo, también en mi cama.

Puedo entender el temor de cualquier cristiano que, al ir a acostarse después de una dura jornada de oraciones, se vea sorprendido por el siseo de un procurador en cortes(1*) emboscado entre sus sábanas. También entiendo la natural prevención -que no el terror- ante animales, algunos de ellos muy venenosos, cuyas picaduras, mordeduras..., podrían ser realmente dolorosas; desgraciadamente mortales, en algunos casos(2*).

Arañita disfrutando del paisaje desde una cortina de casa en un frío día de invierno.

Nunca me he planteado hacer estadística sobre encuentros fatídicos entre otros animales y nosotros, los humanos; pero en mi entorno diminuto, que es el que conforma mi devenir y razón en mayor parte, no he sabido de algún caso grave -lo cual no excluye su existencia- causado por la picadura, mordedura o contacto con otros animales, y sí mucha mitomanía respecto de su agresividad, tamaño, morfología, comportamiento...

Finalmente, y un tanto por amor irracional a lo que me rodea -muchos pocos de vida- y otro por razonamiento local, pequeño, diminuto, sobrellevo los días pensando como los comerciantes detallistas: que más valen muchos pocos que pocos muchos.

(1*) Según algunas fuentes, extinguido. Aunque existen voces que aseguran que no se extinguió, sino que mutó en otra especie de apariencia similar, con andares menos gallardos pero no menos decididos.
(2*) La mortalidad por picadura en España es menor del 1%, siendo además el 50% de estas mordeduras asintomáticas. No perder de vista el punto 3 del enlace, dedicado a la mordedura humana.

diminutos afectos

Es la primera vez que observo a una pareja de bombylius así... "danzando" en pleno vuelo.

Se trata de un recorte al 100%, pues incluso... "danzando", siguen siendo muy desconfiados y difíciles de captar.

Podría parecer un reflejo, pero se trata, ya digo, de macho y hembra.

Tengo alguna toma mejor, pero en posición de descanso*.

Una curiosidad.

*Anotar que bombylius no fuma después de bailar.

en el fondo, hay sitio

Tres puntos de vista diferentes, en una misma sesión, para éste precioso insecto.

El 2º

El 3º

Cuando existen posibilidades para moverse en torno al sujeto a fotografiar, tanto el fondo como la incidencia de la luz -natural y dura, en éste caso- juegan un papel importante; tanto que un mismo sujeto podría contar historias diferentes.

Todas las imágenes están tratadas con un editor, aunque no existen retoques de forma; sólo niveles de luz, contraste, y un chorrito de filtro de enfoque que me regaló una prima mía que usa minifaldas y monta en bicicleta.

De haber usado flash para captar estas imágenes, es probable que hubiese sido necesario otro tipo de edición. También es probable que yo no tuviese que haber iluminado el dorso -en la imagen principal- mediante software, sino con un toque de luz eléctrica dosificada con electrónica.

Cuando hice Teatro, me tocó, entre muchas otras labores, montar baterías de focos para iluminar a los actores; miles de vatios que, dirigidos convenientemente, podían emular si era necesario, a la luz del sol, pero nunca igualarla. Si bien es verdad que la mayoría de ambientes dramáticos son imposibles de conseguir a plena luz de sol.

Lo que no me gusta del flash, de la pobre experiencia que he tenido con éste, de las muchas imágenes que he visto tomadas con él a excelentes fotógrafos, es que, finalmente, me ofrece imágenes... cómo diría para que nadie se sienta ofendido... imágenes a las que les falta parte del sol, quizás, y le sobran brillos que no termino de asimilar, por muy matizados que estos estén.

Pero algún día, usaré flash...


Ya saben: Al fondo hay sitio. En el fondo, siempre lo hay.

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Clase: Insecto
Orden: Orthoptera
Familia: Tettigoniidae
Género: Tettigonia
Especie: Tettigonia viridissima Linnaeus, 1758

la araña hortelana y el fotógrafo acordeonista

Se me ha ido la mano con el título. La mano se me va mucho ultimamente. Supongo que tiende a huir traumatizada por el encuentro, mano a mano, que tuvo con esta araña que ven aquí.

¿La ven? No la pierdan de vista; no fuera que, mientras ustedes leen, ella descienda para emprender quiromántica aventura.

Esta "pequeñez" -cuyo tamaño no voy a desvelar, y por evitar desmayos-, subió a una de mis manos mientras yo intentaba asír una extraña fruta.
La araña hortelana se apresuró che che che ande vas tú estate quieto con las manitassss para advertirme que estaba invadiendo su terreno e intentando robar una de sus golosinas.

Me hice el tonto -no me supuso gran esfuerzo- e hice mía su voluntad cuando en un arranque de inspiración vino a manar de entre de mis labios el siguiente poema metacarpiano:

que mire usted
que si es malo robar
es más peor pedir....

Oye..., mano de santo....
Fue manarme el poema y la araña regresarse fis fis fis a sus urdimbres, dejando así indemnes mis falanges falanginas y falangetas.

Y tan amigos. Tanto que ella quiso dedicarme esta tonadilla.

vale por esta vez
pero que no se repita
y que ni se te ocurra tocar el acordeón
porque si tocas el acordeón...
entonces ya estamos hablando de palabras mayores.

Y esta es la historia de la araña hortelana y del fotógrafo acordeonista.

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Nota: Disculpen si la fotografía parece tomada con flash, pero solo se trata de luz natural.
;-)
Desconozco la especie. En cuanto sea identificada me pondré mano con mano y editaré el resultado